ELECTRICIDAD SIN FIN. Políticas de la materia y rock n´ roll

¿Es el rock un viaje en el tiempo? Sin armas de futuro, una exhibición majestuosa que se alza como ruinas imponentes. Ruinas imponentes que un día transitamos como la Palmira feliz, después destruida, después reconquistada.   ¿Es el rock un viaje en el tiempo? You are the music, we are the band , proclamaba el fantástico tercer disco de Trapeze. La banda, la música, las dos creaciones colectivas que se inscribieron como cultura, como contracultura. ¿Es el rock un viaje en el tiempo? ¿No constituye mirar atrás siempre una derrota? Mirar atrás y mirar demasiado adelante a veces se confunden. Eso decían, al menos, cuando hablaban de Walter Benjamin. Benjamin no tenía adonde ir, por eso quizá miraba raro. Yo viajo en el tiempo, yo construyo mi propia alienación al modo Do It Yourself , porque una alienación construida artesanalmente, al no poder ser de otro, será entonces menos alienación, al mismo tiempo que cumplirá las necesarias características mentales de la alienación… Via

Xulio Ferreiro, prevaliéndose de su condición de autoridad pública, denuncia penalmente a un tuitero, mostrando la inmensa hipocresía de los nuevos políticos , así como su ejemplar furia liberticida para criminalizar la crítica política, aun sea, en este caso, crítica política desaforada. El tuitero, que, según declaró después, tuvo un mal día, había dicho –como recoge la prensa–, que “quizá” la solución para esta ciudad fuese “un tiro en el occipital” para el alcalde. Y, acto seguido, aludía también a una solución a lo Carrero Blanco al respecto. Unas horas después, borró los tuits y se disculpó, pero la cárcel ya se cernía sobre él cual si hubiese gobernado la Generalitat y hecho volatilizar varios miles de millones de euros. Xulio Ferreiro lo había denunciado por injurias, previa persecución tuitera de alguno de sus concejales, ante los cuales el autor tuvo incluso que disculparse, mostrando sumisión religiosa a la autoridad, pero sin resultados. La defensa de nuestro entra

...Y todo lo demás es tiempo impropio.

The Descendents iniciaban sus actuaciones con un tema de unos escasos segundos en el que gritaban: "Aaaall". Como enviar un mensaje en blanco que signifique: "Aaaall". Lembranza da lembranza dun tempo que foi bo. Así ficará /encravado/ na miña memoria.

Soy el recuerdo del recuerdo. No la sombra de la sombra. El recuerdo del recuerdo. Me evaporo. Digo adiós y sigo. Hace unas semanas murió Tom Petty. Todo lo que decían de Bruce Springsteen, era verdad de Tom Petty. Dejen de buscar la gran novela americana y busquen su discografía. No quedarán desprovistos de historias. Las mejores historias, las que tienen acordes incorporados. Soy el recuerdo del recuerdo. No sé si era una buena idea. Desvanecerse, hacerse aire, flotar como flota aquello que no existe. Free fallin´ sin poesía, sin esencia, sin canción. Cuánto echo de menos a Tom Petty.   Hace unas semanas murió Fats Domino. Debió de ser en 1991 que me pasaron un cassette de Fats Domino. No le hice mucho caso. El nombre tampoco ayudaba. Cuando volví a escuchar a Fats Domino, un par de décadas después, casi me caigo de espaldas. New Orleans, baby. Era New Orleans sin necesidad de aplastarte con el estereofónico. Un tipo al piano, o una brass band. Ríete de todo lo que vino

La ideología dominante es la ideología de la clase dominante . ¿Seguro que se está interpretando bien?

I. Les llaman manifestantes independentistas cuando son manifestantes progubernamentales. No se deben a la Patria, sino a la verticalidad del poder. No se trata de creencias, sino del beneficio personal. Su nuevo país será propiedad de los fondos de inversión. Su nuevo país será un paraíso, pero un paraíso fiscal. Su nuevo país será un espacio de convivencia, pero un espacio de convivencia para mafiosos. Su nuevo país tendrá un innegable prestigio, aquél de sus patrocinadores, Israel y Qatar. Muera la independencia. Visca la Terra! [II. La mascarada puede continuar, incluso puede llegar a puerto, pero saben que se trata de otra cosa. El golpe, o en Barcelona, o en Madrid. La última bala, la moción de censura que les indultará. Quien comete a sabiendas todos los delitos y lo hace público, juega con las cartas marcadas. Las cartas marcadas del plutócrata, de su pléyade de partidos, de sus cloacas particulares. Rajoy es el último dique de contención antes de lo que venga. Y de

Irracionalidad suprema + manipulación flagrante + chauvinismo cerril. Cataluña, ¿más española que nunca?

La correa de transmisión entre infraestructura y superestructura nunca funcionó demasiado bien. Nos dijeron que todo era ideología, y mientras el tonto miraba el dedo se apropiaron de las bases materiales del mundo. Cuando ya todo era capital, pudieron convertir el socialismo en un acto de lenguaje. Entonces jugaron con la elasticidad del lenguaje. Hasta redescubrir el feudalismo y rebautizarlo como socialismo, una vez que el socialismo se había acabado.

El prefacio del libro de Hobbes decía que el autor tenía miedo. Lo repetía unas cuantas veces. Creo que era un prefacio de Tierno Galván. Sí, tenía miedo, no sé si justificado o no. Pero quizá resulta injusto quedarse en el miedo, o en la “legitimación” del poder absoluto, de la autoridad cualquiera que esta sea siempre que provea un orden. Una legitimación filosófica, por cierto, que ocurre en otras sociedades y a la que no necesariamente se asocia con la filosofía o la elevación del pensamiento. Hobbes, además de nadar en pánico, se hacía preguntas y daba respuestas. El problema radicaba en que preguntas y respuestas no tenían mucho que ver. Intentaba descifrar que había antes de la opresión y encontraba la guerra. Pero la guerra no estaba en el inhóspito enigma de antes de la opresión, sino que estaba entre medias, o estaba más allá de la opresión. Más allá de la opresión. El futuro resplandeciente que nos matará. Porque es el hijo de la opresión, es su servidor, es su her

¿Cuándo el asalto a lo existente se volvió en un subjetivismo radical, en el intento de ordenación completa de las sociedades para imponer los propios gustos personales, en la lapidación de los rivales? Soy Wilhelm Reich, con la locura asediando pero nunca vencido. Escribo estas frases con el ritmo sincopado de la desesperación a pesar de que el ritmo me haya sido robado. Escribo como músico sin música, propulsado por el recuerdo de los recuerdos de la liberación, adentrado en un futuro en el que, si hay venganza, que sea una venganza limpia, benjaminiana, y si no que sea un western. Porque nadie podrá con Johnny Cash. Nadie podrá con Johnny Cash en este western.  

El barça, así lo acuñó Manuel Vázquez Moltalbán, era el ejército simbólico desarmado de Cataluña . Cómo se va a independizar Cataluña con este ejército , digo, con este Barça , digo con estos símbolos .

El día que se trace el mapa sonoro del mundo, Canadá no aparecerá, y sin embargo Canadá contiene el mapa sonoro del mundo. Sí, Neil Young y Joni Mitchell lo corroboran. Salvando la lisergia de San Francisco, with flowers in your head, el hipismo fue un fenómeno canadiense, al menos musicalmente. Y el punk-rock. Si se buscan pioneros, Teenage Head, los ignotos Teenage Head emergen a la altura de los mejores. Y si se buscan continuadores, canadienses o no, solo hay unos: los Black Halos. Hechos para el escenario. Hechos para representar y sentir. Hechos para ser desconocidos. “Alive Without Control”. En el ecuador de mis “Violent Years”, mientras los Black Halos permanecían en su hiato, se decidió, universalmente, que la música eran historias. Películas, documentales, retazos de vidas. Y una de las primeras grandes historias, o grandes historias canadienses lanzadas al orbe, encontró a Anvil como protagonistas. “Metal on Metal” para contar la iteración que define un género. La

El silencio es arte. El silencio es guía. El silencio es fe.  

http://www.diezminutos.es/famosos-corazon/famosos-espanoles/news/g17223/las-fotos-de-la-boda-de-alberto-garzon-y-anna-ruiz/ http://okdiario.com/espana/2017/08/28/fotos-dentro-boda-lujo-alberto-garzon-novio-montado-toro-mecanico-1272016

Todo lo que debía decirse de Black Sabbath se ha dicho ya. Desde los seis primeros discos a la refundación con Dio. De “Heaven and Hell”, con su comienzo con “Neon Knights”, o lo que es lo mismo: heavy metal. De las idas y venidas: Ozzy, Iommy, Geezer, Ward. De la absurda batería de “13” que me impide disfrutar lo que aparenta representar un disco importante: ¡pero la maldita batería no me deja entrar! Está “Born Again”, Purple Sabbath que, por un error de producción que nadie advirtió porque ¡nadie escuchó el disco antes de prensarlo!, descubre nuevos territorios para instalar guitarras pesadas y sonidos oscuros. La anomalía fantástica de Gillan, el interludio de Glenn Hughes, el desastre de Tony Martin… O episodios completamente desconocidos: Black Sabbath con Rob Halford de cantante – The Costa Messa Shows –, Black Sabbath con Lita Ford. ¿Quién no habrá sido vocalista de Black Sabbath? Existe una ignota gran tercera etapa de Black Sabbath, después de Ozzy y Dio. Son los S

Nuestro nunca bien ponderado Ayuntamiento, perteneciente a la confluencia de la confluencia, ha logrado un esplendoroso nuevo éxito en su política municipal. Así pues, ha tratado de tomar –cuasimilitarmente– el control de la feria del libro, enfrentar a las librerías, hacer que algún autor cancele presentaciones y marear , como es siempre su propósito, a los asistentes. ¿Cómo iba a organizar la feria del libro la federación gallega de libreros, colaborar el Ayuntamiento en la organización y hacer las cosas como se llevan décadas haciendo? Para algo están los cambios, y los cambios políticos traen el cambio. Por tanto, el Ayuntamiento crea una ultraminoritaria asociación local de libreros con sus amigos, elabora a escondidas una programación paralela y contraprograma la feria del libro, de la que es coorganizador oficial, con otras actividades de las que es organizador oficial. Boicotea, lucha por los espacios, trae a sus afines –y supongo que a algunos despistados– y, sobre todo, da

Los derechos humanos no son bienes rivales. No se dejan de defender en un sitio por tener que defenderlos en otro. Es por ello que se dice, con justicia, que son universales. Eso fue lo que me vi forzado a explicarle al conspicuo representante de Amnistía Internacional. Éste, podemista, como no, defendía implícitamente a Maduro. Yo le hablaba sin remedio de los derechos humanos y el valor democrático de las instituciones. Después dirán que no vivimos en una distopía.   Pd. Por cierto, también le llamé gilipollas.

Al contrario del discurso oficialista y las falsas impresiones, la injerencia estadounidense en Venezuela, al contrario que durante la Presidencia de Chávez, resultó insignificante en los últimos dos años, al menos en términos comparados. Obama apostó por la mediación y apoyó a Zapatero. Impidió la condena de la Oea, por acción u omisión. A Trump se la refanfinfla. Impidió la condena de la Oea, por incomparecencia. Salvo por las fotos de Leopoldo López –un recambio cuestionado por esa mayoría de los venezolanos que se oponen masivamente a la dictadura–, las democracias tampoco sostuvieron apenas la movilización opositora, como sí habían hecho cuando no era mayoritaria y cuando no enfrentaban una dictadura. El pueblo venezolano, la herencia de Chávez, fue abandonado, fue abandonado mientras la Constitución se asesinaba, la Constitución de Chávez se asesinaba a manos de la Constituyente falsa del fujimorismo instalado en Miraflores. No sé si EEUU tiene algún plan, pero sí tiene int

Metaphors that matter, que diría Lakoff –que tan poco dio y al que tanto citan–. O Metaphors que matan. Ruptura de la cadena de significante y significado. Vacío. Resignificación. Utopía=Mercado. O ni siquiera, porque hasta harán del mercado algo loable. Utopía=Trapicheo. Y que me perdonen los feriantes, que no tienen culpa.

El proyecto del Imperio consistía en enviar a sus enemigos de vuelta a la edad de piedra. En Iraq lanzaron todas las bombas que encontraron, en Siria armaron al Estado Islámico y al Qaeda, en Venezuela simplemente tuvieron que poner a Maduro.

Hubo que defender las instituciones, frente a los que ansiaban transitar a panoramas hobbesianos. Hubo que defender el voto, frente a los que querían sustituir la igualdad formal por la dictadura personal. Hubo que defender la esfera privada –es decir, íntima– de las creencias, frente a los que querían imponer el pensamiento obligatorio, un pensamiento obligatorio no de pensar sino de exaltar, una exaltación obligatoria. Y hubo que hacer todo eso mientras se sobrevivía sin trabajo, se insinuaban insultos y se miraba impotentemente cómo la abyección suprema seguía su curso.   Postdata: Decía Ernesto Guevara que son malos tiempos los que hay que luchar por lo evidente. Y son peores los que lo evidente debe convertirse en verdad secreta, aguardando la lucha que no llegará.

Quería conseguir una copia en mp3 del primer disco de Jesus & Mary Chain, esa obra jamás superada que me había ido esquivando. La banda misma me había ido esquivando, ya que en los noventa inopinadamente durante un concierto suyo, en un festival, ¡me quedé dormido! Y debo decir que no fueron los únicos entonces, para ejemplo los Smashing Pumpkins, aquí sí con más merecimiento. Pues bien, estaba descargando rutinariamente el archivo en una web de Europa Oriental y resulta que el álbum recogía ¡la versión en cassette! ¡Sonaba a cassette por los cuatro costados! Y nada mejor que simular, con mi cassette digital, que los escuchaba en su época, que los comprendía, los respetaba y los vivía, que los reproducía en un universo lo-fi del que nunca debieron salir. Un universo en el que reinaban con pop, guitarras, oscuridad, melodía y retorcimiento. Esas eran sus armas, y no tuvieron otras.  

Madrid es Barcelona. Barcelona es Madrid. Intercambio geográfico desgraciadamente más que ficticio: Madrid tiene la legitimidad, la calma, el principio de realidad. Barcelona tiene una caricatura de pseudolegalidad, las alucinaciones petulantes, el ridículo con pompa y circunstancia. Cada vez menos apoyo popular, cada vez más gestos autoritarios en el vacío. La idea nacional catalana era antisegregadora. El Govern es segregador. La independencia que persigue, es una independencia española. De unos españoles que sólo quieren colocarse en el poder allá donde les dejen. Rufián dice que hará la III República en Barcelona. Rufián es un matón mafioso acomplejado que repite citas de Laclau, un wanna be que se dedicaba a la selección de personal, a la coerción e intimidación profesional de trabajadores, aspirantes a trabajadores y parados. Un político perfecto, salvo que le sobraba la mala educación incluso para eso. Pero Rufián es irrelevante. Puigdemont es irrelevante. Junqueras e

Dice reiteradamente Pablo Iglesias que estamos en una situación de excepcionalidad democrática. La frase favorita de Pinochet y de todos los de su especie.

Se creían gramscianos y al marketing le llamaron hegemonía.

El rock es classic rock, casi música clásica. El heavy metal, un trasunto del jazz. O una variante del folk continental europeo. Dicen que lo rupturista pasa por el trap, ese otro reggaeton y demás. Tan rupturista como sus presuntos homólogos políticos. Idéntica función cumplen. También renuevan. A peor renuevan. Ya pasaron el grime, diversas electrónicas, el kuduro… Hasta el trip hop, que no me espantaba siquiera. Todo se quemó en contacto con la atmósfera. Don´t believe the hype , pontificaba en negro la frase más destacada de una década infalible. Y si no, un disco de Chuck Berry. Carne de la atmósfera, sangre de nuestra sangre. El marxismo, los vinilos. La libertad.

Jerry Garcia tenía origen gallego. The Grateful Dead es una traducción de la Santa Compaña, ni más ni menos. En una versión colorista, expansiva y profunda. No puede descartarse, entonces, que en la idea del San Francisco que importa hubiese una impronta gallega. George A. Romero tenía origen gallego. The Night of the Living Dead era la Santa Compaña, contada por sus tías, reelaborada en tono pesadillesco o apocalíptico en New York. Sus tías que incluso ayudaron a financiar el rodaje. Gallegas son la psicodelia, la contracultura y la serie B. Gallego es el infinito de la creación. Gallego todo el exterior, verídicamente gallego. Galiza célula de universalidade. En este 25 de Xullo, en el que el discurso que lo define, el Alba de Groria de Castelao, también toma forma de Santa Compaña.  

Dicen que Norberto Bobbio decía que "el fascista habla todo el tiempo de corrupción”: “El fascista habla todo el tiempo de corrupción. Hizo eso en Italia en 1922, en Alemania en 1933 y en Brasil en 1964. Acusa, insulta, agrede, como si él fuese puro y honesto. Pero el fascista es sólo un criminal, un sociópata que persigue una carrera política. En el poder, no vacila en torturar, estuprar, robar sus dineros, su libertad y sus derechos”. En un final teológico, Bobbio, filósofo del derecho, concluía: “Más que la corrupción, el fascista practica la maldad". Pero también practica la corrupción.

Skip James, el crazy diamond del blues rural, según se me fijó la impresión tras leer el fantástico ensayo de Gioia que te transportaba al delta y te hacía imaginar las notas, la armónica, las rudimentarias guitarras, las voces ásperas, el alcohol, las peleas de tugurio, la miseria del algodón, la esclavitud, la liberación musical, el sur, el sur. En ese sur, Skip James tenía conciencia del arte. Shine on you , Skip James. Recibe esta salva a tus complete 30s recordings , esta salva a la majestuosidad del polvo tejido vinilo. Guy Clark, un hombre de country, pero a la par un singer-songwriter supremo. Escucharlo es evocar a Silvio Rodríguez en otro acento. Tradición, nueva tradición, sin dejar de dar una patada en el culo a Dylan, despertarse outlaw, volverse roots o hacerte sentir desesperado esperando el tren, el tren, el tren. ¡Este tren de mi alma va por ti, Guy Clark! Circle Jerks, problemático hardcore, agresividad, escueta y brusca rabia. Wild in the streets. Unos minut

El chavismo no fue una dictadura militar. El chavismo no disparaba a las manifestaciones. El chavismo no constituía empresas mixtas con los recursos naturales. El chavismo no traficaba. El chavismo no hacía que no hubiese alimentos, que no hubiese medicamentos. El chavismo tenía una Constitución, y la cumplía. El chavismo ganaba elecciones, no las impedía. El chavismo venía del pueblo, el madurismo del crimen, el miedo y las armas. El poder que brota del fusil. El tirano asentado sobre las bayonetas. La sangre, la coacción, la pobreza y la muerte. Venezuela, no bolivariana. No República, feudo. No Venezuela, paraje inaudito para el terror planificado por los que la robaron, y siguen.

“Non creo na identidade entre o ben e a beleza.   Creo na pel da noite” Buscar el bien, buscar la belleza, cruzar la noche. Llegar. Cuando todos los caminos separados convergen. No hay bien sin golpe de justicia. No hay belleza sin arte, música y vida. Todo es múltiple, todo es uno. La piel de la noche se atraviesa y nos guía.

De acuerdo con una interpretación sensata del Manifiesto y con los principios hegelianos no idealistas de Marx y Engels, la tarea de los comunistas hoy –que no los hay– debería ser la reconstrucción del orden burgués. Estoy tan a favor de ello como pienso que el comunismo es analógico o es hipercapitalismo disfrazado. De hecho, quería llamar a esta página Comunismo Analógico, antes de que el comunismo se convirtiese en un fetiche. Los fetiches caen en el olvido –o se usan instrumentalmente–. Yo opté por la vida analógica, por obviar el fetiche y guardar la esperanza, aun la insondable esperanza de un no future mejor.  

Yo, como independentista “histórico”, me bajo de la República Madurista de Cataluña, de la apelación a la gente como pilar del procés, del súbito bolivarianismo convergente, el quintacolumnismo cupero y el camaleonismo de erc. El referéndum sin mapa, el oportunismo sin fin, la independencia sin futuro. O prometer el vacío, anhelar la autocracia y destruir los partidos. Porque la política catalana se ha contaminado de españolismo. Y Madrid late en los pasillos del poder barcelonés, mientras Rajoy importa el seny con el reloj en la mano.   Coda: El avenir de los pueblos era la autodeterminación, no la payasada.

De El pueblo quiere la caída del régimen (Túnez) a El pueblo nunca quiso la caída del monarca (Macron). Todo está interconectado. El último coletazo de la primavera árabe no sucedió el Libia, sino en Francia. Quizá Francia sea un país árabe, malgré Valls, malgré Le Pen. Pero un país árabe por la cúpula.

El hombre libre es un perro de pavlov averiado.

Estar gritando hasta que se caigan las paredes del mundo   Estar gritando mientras me internan y gritar y gritar hasta que el abismo lo cubra todo porque de abismo están hechas las costuras infinitas de los años de abismo están hechas la mañana, la tarde soleada, el alimento que no llega y tampoco combustiona el pasar del hielo de las horas gritar y gritar porque soy hielo que desaparece en el alud sónico de mis discos perdidos en la tormenta quieta de los recuerdos en suma, en lo que no fue.   S. is the last frontier of rebellion cantan insensatas las paredes cuando los infiernos se alzan delante, se quedan atrás cuando la materia, tozuda, se contrae.  

Antes defendía la independencia, el socialismo y la revolución. Ahora defiendo la democracia, el pluralismo y la libre circulación de ideas. Estoy en el mismo sitio y lo paso bastante peor.

Tengo un blog. No es mi vieja interfaz, ocre y negra; no es mi viejo contenido, aquel que pertenecía a un mundo que ya murió. Todo lo que echo de menos. El clasicismo de lo no clásico. Los acontecimientos. La creencia en el no-futuro, propulsada paradójicamente hacia el futuro. Tengo un blog. Lo quería retro, artesanal, blah, blah, blah. Lo quería a modo de estandarte. Fracaso. Fracaso sin estandartes. Hablo conmigo mismo a través de este blog.

Ray Davies se cambiaba de ropa cual Axl Rose. Era en la gira de “Phobia”, uno de los últimos álbumes a nombre de los Kinks, y no sé si ese mes se hablaba con su hermano, contundente y memorable a las guitarras, compitiendo con quien no se podía competir. Cayeron “All Day and All of the Night”, “You Really Got Me” y quince imprescindibles más. Un tipo idéntico a Arturo Pérez Reverte daba palmas extasiado tres filas más atrás. Después caminé junto al mar de vuelta a casa. Nada indicaba que, veinticinco años después, sonarían los Kinks a través de este ordenador con el que escribo, sería su disco conceptual sobre la época victoriana y la decadencia, pasearía con desgana frente al mar, el puto mar de mi infancia, y todo se volvería cruelmente alegórico. Pero me encantan los Kinks, y sea como sea, quiero que me sigan acompañando.

Creo que a veces disfruto más de Uriah Heep que de Deep Purple. Pero Deep Purple no quedarán desbancados. Porque no son cool y nunca lo serán (de nuevo). Un vestigio de los setenta los colocaba en el mismo pódium de Led Zeppelin y Black Sabbath. Aquél subtitulado en grande: los precursores. O los pioneros. En esa histórica gradación, Black Sabbath parecían los oscuros, los respetados próceres del underground. Y finalmente llegaron a la omnipresencia mediática, disparatados realities de Ozzy mediante. Mientras tanto, Deep Purple, otrora equiparados al indiscutible zepelín, desaparecieron. Quién diría que hacer sonar el “Made in Japan” se transformaría en militancia de culto. Que “Smoke on the water” será reconocida como inmortal como siempre fue, pero como inmortal melodía publicitaria, casi un jingle. Y que la colorista aunque prescindible “Hush”, poco más que un fresco conmemorativo sixties , extraña al Mark II (y el Mark III), se pondría al mismo nivel que la verificable mast

Se llaman procesos ergódicos los que no guardan memoria de sí mismos. Escribir y leer son, hoy, procesos ergódicos.

QUIERO OLVIDARLO TODO Y COMERME UN CROISSANT

Por la mañana me peleo con algún organismo público en mi peregrinar cotidiano, y escribo sobre pelearme con ese organismo público. Por la tarde, con el agotamiento de estar exhausto y wanna die wanna die wanna die, un disco me salva, o no me salva, y escribo sobre los discos que son más que discos o menos que discos y sus visicitudes. No necesito muchas palabras para ello. Entonces llega un día más, y otro, y otro. Entonces las pocas palabras me tientan a elegir entre el “Same shit, different day” de Steven Van Zandt o el “Life´s a bitch and then you live” de Michael Monroe. Por ejemplo.  

Así se construyó a los votantes de Donald Trump. Y eso fue también lo que me encontré esta mañana, entrando en una Diputación Provincial gobernada desde hace dos años por una coalición “de izquierdas”. Ya al ver la misma bandera en la sede municipal, invoqué aquel viejo mantra, en el que sólo creí a veces, que hablaba del tamaño de las banderas y el tamaño de los cerebros. De mi estancia en la Diputación, unos fragmentos escogidos al azar: Departamento de Empleo. No hay. Servicio de Empleo. Suprimido con el Cambio. Plan de Empleo. ¿Qué Plan de Empleo? Plan de Empleo 2016-2019, en vigor. No se dirige a los parados. Y, como le hubiese pasado a Larra, me mandaron a preguntar al Ayuntamiento, donde la bandera se alzaba aún mayor y el cerebro…

Escuchábamos a Iggy Pop. Eran todos aquellos años que se perdieron en el tiempo. “The Passenger” no terminaba nunca. Pero nosotros sí que nos fuimos. Pd.: Y aquí estamos hoy: esquivos, taciturnos… sombríos… salvajes, todavía.

Recuerdo la primera irrupción del aznarismo, aquella fase de euforia que se llamó a sí misma “capitalismo popular”, después justamente caracterizada como “capitalismo de amiguetes”. Un capitalismo de amiguetes , traducción de “crony capitalism”, que finalmente se quedó en la imagen del compañero de pupitre, o en una nueva cultura del pelotazo con nombres y apellidos de empresas privatizadas. Siempre a la cabeza de la innovación política, los autodenominados Ayuntamientos del Cambio han descubierto recientemente una nueva variedad ideológico-empresarial: el anticapitalismo de amiguetes . Listas de contrataciones que conforman el bello poema del cambio político. Pelotazo style y mucho marketing. Porque antes no nos representaban y ahora, cambio mediante, estamos representados. El Abc del populismo, ése que hace hasta que se eche de menos la Ilustración. Pero el “anticapitalismo de amiguetes” sí es coherente. Es coherente con un horizonte que nunca pasó por el anticapitalismo, sin

Una cosa es si tiene mérito y otra si tiene sentido. No hay una respuesta fácil, ni única, a ninguna de las dos. Quizá nunca tiene mérito y sentido al mismo tiempo.  

Ellos: Los antagonistas de la democracia Los caudillistas Los que sólo quieren el poder, el poder, y el poder por el poder Los putchistas que bailan sobre las ruinas de toda inteligencia Ellos NO PASARÁN

Con miles de personas en la calle, con canciones verbeneras sonando por todas partes, pongo un disco de Rush a todo volumen y me vengo de la humanidad en su conjunto con impecable buen gusto. De hecho, sólo el buen gusto conseguirá cortocircuitar el sistema. El Sistema, ese ente actualmente subdividido en Sistema 1 y Sistema 2, siendo el Sistema 2 más peligroso que el Sistema 1. ¿O no? Y con qué combatir. ¡Con rock progresivo! Rock progresivo para las masas. O rock progresivo contra las masas. Y, si no, todavía tengo algún disco de Yes en la recámara para un amago sinfónico mortal. Y si no, Emerson, Lake & Palmer. Oh, sí. A teclados, ¡reventad!

Escuchamos música para que nos transporte a algún lugar. Para vivir, morir e imaginar. O, con menos trascendencia, escuchamos música para pasar el tiempo, para consumir, para banalizar o banalizarnos… Son distintos lugares a los que ser transportados. Es el soul y el blues de las edades del mundo y de los que habitamos en él. O no lo es ni por asomo. Que cada cual elija lo que le constituye, que ejerza esa precaria libertad o pague el precio. Música, tiempo, consumo… Antes íbamos a la Fnac a comprar discos. Ahora es esta música de cuando ya no se compran discos, la que nos llega instantánea y digital, la que nos lleva a la Fnac. Porque nos lleva a un no-lugar, y la Fnac es un no-lugar. Alienación… Pienso todo lo que se pensaba en Frankfurt sobre la alienación, pero también pienso que entre los mejores inventos de la historia de la humanidad está sin duda, sin duda ninguna, la alienación. Alienarse, ese jodido don, tan necesario… Entonces pienso que quiero huir a cualquier pa

Escuchar el “Grande Rock” de los Hellacopters y gritar: ¡Grande! ¡Grande! ¡El rock es grande!

Siria. Ucrania. Neonazis y yihadistas, vanguardia del Imperio, configurando el futuro del mundo. Faltaba una tercera pata: los ex-izquierdistas. Pero, como la izquierda murió, ni siquiera necesitan agregar el ex.

Quiero escribir una elegía Allman esta noche con Gregg, Duane, Berry y Butch que deje pequeña a Elizabeth Reed y remueva todas las tumbas al Sur, al Sur, a su Sur.

Primero se deslocalizaron las empresas. Después se deslocalizaron los servicios de inteligencia. Después se deslocalizaron los partidos.

No estamos ante el Gobierno más corrupto de la historia de España, sino ante el menos corrupto.  No hay una mafia en el Gobierno, sino una mafia que quiere llegar al Gobierno. La oposición no es la extrema izquierda, sino la extrema derecha. La percepción miente. En la teoría marxista no existe la doble falsa conciencia . La crítica opositora debiera llamarse, en lugar de crítica, autobiografía . Porque el principal problema de España es el golpismo. Y está pronosticado: segunda moción de censura a finales de julio, nuevo Gobierno, no legítimo, no democrático, en septiembre.   Pero que no celebren todavía: Rajoy al final siempre gana, esa es una enseñanza de la Historia. El tiempo termina por favorecer la democracia. Los malos del cómic se quedan en el cómic, lejos de los de la vida real.  

Congreso tecnológico. Una conferenciante en Marketing digital dedica el grueso de su ponencia a prescribir que los perfiles profesionales en redes sociales tienen que tener foto. Argumenta que, sin foto: - Pensarán que no sabes subir un archivo de imagen. - Pensarán que eres feo. - Pensarán que estás acomplejado por tu físico, aunque sea imaginariamente, y lo tomarán como una muestra de inseguridad. - Pensarán que ocultas algo. - Haces descender tus probabilidades de que vean tu perfil en un 70%. Recuerdo cuando llegaron a España los currículums europeos, que no llevaban foto, e incluso en algunos países estaba prohibido. Aquello sucedía cuando Europa era la modernidad y las fotos, un atraso atávico. Recuerdo a Jerry Lee Lewis lanzándose a patadas contra la cámara y sus gritos que me dicen: NO PHOTO. NO PHOTO. Podrán contarme lo que quieran, pero no conseguirán que abandone mis creencias, a pesar de la ley de probabilidades y sus quizá discutibles estimaciones.

Los trabajadores le tienen miedo al final de mes. Los parados tememos el comienzo de mes.

Ahora que la nostalgia es un fenómeno político, que todo se ha acabado y que sólo cuentan el egoísmo individual y la proyección narcisista, que la atomización del conjunto de lo existente se ha culminado y por tanto el resto de lo real deberá ejercer irrestrictamente de pálido reflejo de ella, es ahora que la nostalgia, ese anclaje conservador, permanece como la incógnita de la ecuación. Con el cambio siempre a peor, con la indeterminación desvanecida, la nostalgia es dormir, pero también soñar. O, como dice mi libro de cabecera, dormir es revolucionario.

Hay discos que transforman las cosas a las que se acercan. Son discos que curan, enfadan, aleccionan, viven. Comparten. Esos discos ya no pertenecen a las leyes de la física. Y son discos que ni siquiera se escuchan, sino que brotan.  

Somos como nos escribimos.